George Simenon fumaba en pipa. También escribía novelas. Hay quien asegura
que escribió tantas novelas como veces rellenó las cazoletas de su colección de
pipas, solo de la serie del comisario Maigret
son más de 103 títulos. Además, Simenon
era belga. Algunos piensan que era francés y los franceses, como con Picasso, siguen asegurando que era
francés, pero él nació en Lieja. A los dieciséis años trabajó como periodista
de sucesos, en el La Gazette de Liège, usando el pseudónimo de G. Sim. Llegó a París en los
frenéticos años veinte y conoció la vida bohemia y artística del momento,
incluso fue amante de Joséphine Baker.
Aprendió a navegar. Recorrió los canales de Francia, el Mediterráneo, viajo por
toda Europa, por África, por la peligrosa Rusia comunista, entre 1934 y 1935
dio la vuelta al mundo y tras la Segunda Guerra Mundial se pasó diez años dando
vueltas por el continente americano. Y encima, sacó tiempo para escribir y
escribir y escribir y escribir porque, dejando a un lado estos datos
superficiales, George Simenon era
ante todo escritor, un enorme escritor. La mayoría le conocen por su personaje
más carismático, el comisario Maigret, convertido hoy en día en uno de
los múltiples arquetipos detectivescos, sin nada que envidiar a Sherlock
Holmes, al Padre Brown o a Philip
Marlowe. Sin embargo, Simenon
escribió más que novelas, estupendas, maravillosas novelas policiacas. Escribió
miles de artículos y reportajes, más de cien novelas que nada tienen que ver
con Maigret y una monumental biografía en veintiún volúmenes. Se pasó la
vida escribiendo. Su estilo no es estridente ni melodramático ni transgresor,
narra de forma tranquila, sencilla, sin artificios, una sencillez que le
convierte en grande, en uno de los mejores escritores del siglo XX. Entre mis
novelas favoritas no está ninguna de Maigret, prefiero esas otras
donde la decadencia humana se desnuda gracias a una intriga sin sobresaltos: Los
hermanos Rico, La sed o El hombre de Londres.
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